（这卷故事，我只是写故事，没有任何别的参杂，也没有任何所指，希望大家单纯的看故事。）
夜已经很深了，窗外又飘起了冷雨，将窗子敲打的噼啪作响。
在一间有些阴暗的卧室里，张耀龙正坐在书桌前，在唉声叹气的抽着烟。
笔记本电脑屏幕上散发出的光亮，也将他此时的无奈与心酸，映照的又清晰了几分。
【你写的是什么狗屁啊！】
【我们要看的是恐怖小说，不是看你写那些垃圾！】
【江郎才尽，大家都别看了，他都对不起咱们这么久的支持。】
【又水，你麻痹你怎么那么能水，瞧你那角色塑造的，是不是非得都给我们恶心跑，你才满意？
怪不得这么多年，一直是这副鸟样！】
【……】
将烟头按灭在烟灰盒里，张耀龙用力的抓着头发，有种想要放声咆哮的冲动。
但最终还是被他给忍住了，亦如很多时候那样。
这样一个人面对着黑夜，面对着孤独，面对着电脑屏幕上那有些模糊人眼的压抑夜晚，他已经不知道经历多少个了。
他有些累了，也有些烦了。当然，更多的则是迷茫。
因为他不知道，自己到底该怎么做。
张耀龙是一个从事创作的小说作者，虽说每年的产量不高，但算起来也写了有几本书了。
成绩不说很好，但也勉强称得上是中规中矩，再加上有一群“铁杆”的书迷，所以他一直都写的很开心。
但因为创作类型的关系，他都是要在夜深人静以后，才能找到那种写作氛围，所以长久的熬夜，让他的身体出现了不小的麻烦。
并且他也想有一些新的尝试，去尽可能的突破自己，所以上本书他一改之前的风格，不再是惊悚为主，而将重心更多的放在其他方面。
本以为无论成绩好与坏，读者们都会理解，毕竟都是曾经陪伴过彼此的，然而让他没想到的是，这本书从开书以来，就恶评不断。
读者们非但没有包容，反倒是恶语连篇，很多更是听到书的风格变了，就直接来骂他。
明明他写的不再是惊悚小说，但是那些人却依旧再拿惊悚的书评判他。
他每天都会因为批评而苦恼，总会想要去解释，但又被很多人将节奏带偏。
他本就不是一个心里面有多坚强的人，再加上并不认为，自己想写自己的东西有什么错，于是在很长一段时间，都处于这种情绪的低谷中后，他的心态终于是出了问题。
患上了非常严重的抑郁症。
他开始变得悲观，开始感觉这个世界恶意满满，很多或许没什么的事情，在他看来都会变得很严重。
他想要反击那些骂他的人，但是又怕自己的回击，引起更多人的敌视。
最后再去想这件事，他又会发现，为什么自己做什么都是错的？为什么就会有那么多可恶的人存在？
他自己钻入了这个仿佛拥有都逃脱不出的牛角尖，他的脾气也开始变得越来越暴躁，连带着生活圈子也被缩的越来越小。
他不想再去写东西，反倒是每天都惶恐是否会有人骂他。
明明他在心里面，已经疯狂的劝诫自己，不要去在意那些负面的东西，但是他仍是非常在意。
那些东西，就像是魔障一样疯狂侵蚀着他。
他被骂怕了，于是又想要重新回归原来的风格，结果等待他的，不是读者们的感谢，而是更加变本加厉的批评。
说他越写越回去，说他吃老本，说他现在写的简直就是垃圾。
这些批评对于一个重度抑郁的患者来说，几乎是无法被接受的。
没有人知道，他在承受多大的痛苦，也没有人知道，他付出与这收获的严重不匹配。
他尝试突破，被骂，不突破，被骂吃老本。
怎么做都是错的，都是他的不对。
他或许根本就是多余的。
