走出那有些昏暗的老房子，我仔细琢磨，却还是觉得一头雾水。总觉得有什么关键的地方没有想到。
我慢悠悠的走着，下午的阳光照的人暖洋洋的。
四周喧闹无比，人们的说话声混着车响，乱哄哄的，却又一股子热闹的烟火味儿。
对了，烟火味儿，这是活的气息。就像是在常阿姨家看到的干菜，寻常人家，再怎么简朴，屋子里也有一股烟火气，那是活着的证明。
而朱先生家呢？
没有厨房没有冰箱不说，上一次去看的时候，任何地方都没有看到可供食用的东西。
这说明了什么？
我微笑着勾起了嘴角，我想，我已经有了答案。
傍晚，我敲开了朱先生的门。
他对我的到来似是毫不意外。
还是那样不懂人情世故的样子，将我领进门以后，自己缩着脖子坐在了沙发上。
我将自己手中提着的小活鱼递了过去，朱先生愣了一下，忽然笑了：“你都知道了？”
“刚刚想到。”我微笑。
“来凡间太久了，久到我自己都忘了自己原来不属于这里。”朱先生微眯着眼睛，仍旧那一副缩着脖子的怪异样子。
窗户大开，有凉风从厅堂贯穿而过，墙角的干枯的芦苇在轻轻的摇动着，摇碎了一河记忆。
那是一个初秋的午后。
朱耷刚喝醉了酒，兴致正高，抽出一卷纸就开始挥毫泼墨。
他心中的郁愤难以排解，唯有醉酒的瞬间，能将满心不能示于人前的愁绪诉诸笔端。
浓淡相宜的墨迹，点染挥洒。提笔落势间，那深埋内心的苦便尽情倾倒而出。
看一眼那淋漓未干的墨迹，喝一口未竟的老酒，大笑着出门，拂袖翩跹。
稚子不解心苦，随之哗然嬉笑。
又有何妨！又有何妨！
这哭不能哭笑不是笑的世界！
乃让我佯狂，乃让我作哑，乃让我装聋！
大笑而去，大笑且归！
掩我柴门，且书且哭且狂笑：
八大山人，自此以后哑矣！
那耳目终是撤了去。
一个疯子不足为惧，一个成了哑巴的疯子更不足惧。
做不成和尚，做不成道士，做不成亡国未亡人，可以做一个疯了的哑巴。
自此以后，我关上了我的门。
告诉你们：嘘，别敲——
疯子他不知道门开在哪里。
游戏笔墨，只因无路可走，装聋作疯，只因心如死灰。
可总有那么一点未灭的光在那里闪烁。
枯枝败叶，孤影怪石。
在那残山剩水间，却总有一两个不屈孤高的眼神透出纸背，诉说着那无人可懂的湛然心事。
墨点无多泪点多，山河仍是旧山河。
横流乱石枒杈树，留得文林细揣摩。
“那你是怎么从画里走出来的？”我好奇的问。
朱先生微微一笑，慢慢回忆起来。
枯荷压顶，一只缩脖水鸟单足立在倒立的怪石之上。
墨迹尚未干透，那放下狼毫的男人看着那缩头缩颈的水鸟，感从心来，忽然落下了滚烫的泪水。
恰恰那么一滴，落入那水鸟翻白的眼珠中泅开，氤氲成一团乌墨。
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